"Er ist Hans ynn allen Gassen. Ein Steyn, den man hyn vnd wider waltzet,
bewechst selten, also lernet nichts redliches, er gebe sich denn auff eines
allein, vnd lerne das wol. Denn der ynn alles gassen wonet, der wonet
vbel." (Joh. Agricola)

Siena. Die große Gestalt stand auf. A. schlief noch. Er trank eine Flasche preiswerten Chianti auf dem Balkon, ein wohltuendes Gefühl von schwerer Nichtkörperlichkeit. Enttäuschung über sie mildern, ohne seinen Arzt oder Apotheker zu fragen. A. war nett, doch hatte das Charisma eines Erdbeereises, ließ nichts an sich kommen und bewegte sich in emotionalen Schwankungen von Anrufbeantwortern.

"Ich geh noch mal raus", sagte er.

"Was ist den los?", kam ihre schlaftrunkene Antwort.

"Nichts".

A. schlief wieder ein oder war diplomatisch genug, zumindest so zu tun. Desillusioniert, die Umgebung nicht sprengbar, raus. Connor nahm eine von den Pillen, er wollte sie nicht mehr nehmen. Der weltenaufweichende Alkohol förderte die Inkonsequenz. Siena war eine ehrliche Stadt, er verklärte sie zurecht. A. auch, doch nur betäubt zu ertragen. Ein Blitz schlug in sein Gehirn, dieses viel zu enge und aufgeräumte Hotelzimmer hatte ihn zermürbt, trieb ihn auf die Straße. Er warf die Postkarte ein, die er dem Brieffreund aus Manchester geschrieben hatte: "Legalize Wo Sing Wo! Fuckin’ pissed, C.".

Die alte deutsche Frau ergänzt ungefragt den als Landsmann erkannten:

"Die Nazibiester mach’ ich nitt meh’. Aber der Hitler woar noch goldig gewesen. Da konnste’ noch wegjehen als Frau."

Der Hotelgang war dunkel gewesen. Dunkel plus Lichter plus Siena ergab Erträglichkeit. Der Platz, die riesige Muschel und Wein. Ströme von ihm und Touristen in seiner Stadt. Er setzte sich in ein Café, "Chianti Classico prego".

So trank er vier bis neun Gläser. Der Griff in die Tasche, kein ghibellinischer Superheld in ihr aber ein weiterer Blitz in seiner Hand; noch in Form einer Tablette aus Mailand, wenige Augenblicke später in seinem Kopf.

"Mein Kassenarzt meint/ ich werde nicht alt/ mich regt leider
garnichts auf / alles läßt mich eiskalt." (Hildegard Knef)

"Alright- she wants the young rhenanian, young rhenanian, young rhenanian, young rhenanian- she wants the young rhenanian...", summend, er fühlte sich von allen beobachtet und saß doch alleine am Tisch, mit dem Rücken zum Platz, todsündendt! Connors Alarmglocken schrillen, er hat den Eid erfüllt, dafür verdient er Ordensschlaf. Eine junge Frau setzt sich, nach Freiheit fragend an seinen Tisch, eine Deutsche, nicht näher zu beschreiben. Er ignoriert, heuchelt keine Politesse, nuschelt, steht auf, geht. Eine Frau im Hotel reicht, Explosionen im Kopf auch, nicht im Unterleib. Connor sieht sein Hotel. Unter dem Einfluß von Wein und Chemie übergibt er sich auf dem Il Campo; seinen Mageninhalt kehrt er fein säuberlich zusammen und steckt ihn in die Jackentasche, als Geschenk für A. und ein Tag, an dem er sich schwört, mit Drogen aufzuhören, deren Wirkung von einzigartiger Geschlossenheit sind. Prag, gottseidank vor der samtenen Revolution, er dort, alles war totalitaristisch, alles war ausgezeichnet. Ein Tag wie jeder anderer, er war noch am Leben. Und voll. Sitzt vor irgendeinem schäbigen Hotel in Prag 9, in der Hand einen Zehnkronenschein, aus Trotz nicht schwarz getauscht. Er zerreißt den Schein in kleine Stücke und beginnt damit, diese in den Mund zu stecken und schluckt. Als nächstes realisiert er einen Wagen nicht bekannter Bauart mit der Aufschrift "VB". Neue Erfahrungen sind immer achtbar, denkt er nach dem morgendlichen Aufwachen. Wer kann schon beurteilen, wie tschechische Ausnüchterungszellen von ihnen aussehen, obwohl er Luckies und Zehner West dabei hat. Zähneputzen wird durch die Berlinerinnerung ersetzt. Einen einfachere, da naivere Zeit ohne humorige Spontaneität. Die Subkulturinsel, David Bowie im Kopf, ihr Pendant Pankow gut genug, um wenigstens den Mindestumtausch zu vertrinken. Die große Hand bewundernd, sehnt er sich nach einer Partnerin - wie konnte er damals ahnen, daß er sich noch zu hassen versuchen wird, je mit den Frauen begonnen zu haben. Mit Dugal in einer Kneipe, ein Schnitzel von der Größe Saigons inhalierend und Wodka-Lemon schlürfend. Tut ihnen gut, so glauben sie. Pubertäre Trauer aufgrund eines nicht gehabten Akts mit einem häßlichen Mädchen. Es war wie Manchesters Feldwege bei Nacht. Keine Ambitionen für Deutsch-Ulan-Bator, der Guardian meldete - wir kommen dem Ende der Reise nahe - ihm polnische Ehefrauen, die Marrokaner anheuern um die Geliebte des deutschen Ehemann vergewaltigen zu lassen; dies tat er zweimal und nahm noch Geld und Schmuck des Opfers mit. Die Briten druckten dies mit Nationalitätenangabe, undenkbar wie Astronauten, die aus Geldmangel oben bleiben mußten oder Hanseaten, die ihre Querschnittsmutter einfach die Kaimauer herunterstießen. Die Zahnbürste, eben nahezu metrisch erworben, trug er im Mund und es irritierte niemanden, nicht zuletzt ob der Dämmerung. Der Hulmerist nah, er reibt die rote Bürste über die Schneidezähne, das Zahnfleisch blutet und er genießt diesen Moment, die Zeit verwischt. Wie war das?

"Rufst du mich an, du Eintagswesen?"

"Look the sky - it’s like heaven!"

Idiomatische Mängel bedeuten nicht, daß man die attraktive Haarbandträgerin nicht beschlafen kann, auch wenn sie im Nachhinein Frankophilie gesteht. Wiedereinmal wird ein Volk ermordet, look the sky - it’s like heaven! Worte, einer großbrüstigen Engländerin gegenüber geäußert. Dies ist schon lange her....Eine Blindenampel monotont vor sich her. Er denkt an Woody Allen, den einzig us-amerikanisch als Muttersprache sprechenden Europäer, nicht aber an...

Die ewige Frau kommt zu Connor und bittet ihn, sie zu begleiten. Er bringt sie nicht nach Hause, zwar sagte sie, ihr folge ein Unbekannter, aber sie wird sich wohl geirrt haben. Oder darauf hoffen müssen, keine Geliebte zu sein. Er war code star. Connor nahm den Bus der ihn in den Süden von M. brachte. Natürlich war dort die blaßgesichtige Pennerin in Hosen aus zusammengenähten Arafathalstüchern. Tiefe Gleichgültigkeit, er ist zu sehr mit sich beschäftigt. An der Free Trade Hall verlangt ein Besoffener von ihm Feuer und er hat die Hose voll, weil Zweimetermonstren nicht rauchen sollten beim Raubüberfall. Doch gibt er ihm Feuer mit einem billigen Feuerzeug, welches er aus einem karikierenden Moment einmal kaufte, "Gott mit dir du Land der Bayern". Der Brite fragt, was die Aufschrift bedeute. Keine Konversationslust, keine Iren hier, "No idea!", antwortet er, keine Ahnung. Die Voraussetzung für jede menschliche Bindung, für jede Beziehung ist - so schrecklich es sein kann und man versucht es zu vermeiden - letztlich das Gespräch, dies kann bei zwei Menschen von sehr verschiedenenem Bildungsniveau nur auf der niedrigsten Ebene liegen. Trivialität in Wort und Tat ist bezaubernd.

Connor schaute auf die öffentliche Wetterkarte im Fernsehladen, spürte wieder den Phantomschmerz und bedauerte, daß die Entente 1919 nicht die Winterschlacht und den Marsch bis Berlin gewagt hatte. Einiges wäre anders gelaufen. Nach seiner Rückkehr läßt er sich wieder bei ihnen sehen, den Stadtteilkönigen im Buntglasbunker. Reicht ihr Horizont nur bis zum nächsten Saufabend?

"Es ist super Connor, sich mit seinen Freunden besaufend, denkst du an den nächsten erotischen Friseurbesuch"

"Dafür machst du gern und immer Kompromisse"

"Das Bier und der Schnaps sind angenehm kühl, die Zigaretten schmecken gut, Herr Wirt!" "Das ist die Hauptsache"

"Die Welt ist so schön!".

"Du nimmst die Wochenenden sehr wichtig..."

"Das sind sie auch!"

"...Wir haben Spaß, an Wochenenden werden neu Bettkantengeschichten geschrieben"

"Prost, die "Weld issssst scho ssssschön!"

Die Bekannte wollte am Vormittag nur Kaffe’ saufen und frühstücken, er hätte beinahe mit ihr gepoppt.

"Wie?"

"Ich meinte ‘Zeig’ mir deine Narbe!’

"Namen und Körper"

"War sie gut im Bett?"

"Die Welt..."

"...die Welt ist manchmal noch verrückter als Scheiße!"

"Jedem KZ seinen Kräutergarten!"

"Wie rechtfertigt man unsensibles Umgehen mit Vergangenheit, dem Erdball und sich"

"Du hast Glück"

"Glück ?! Ein Meer von Schmerzen."

"Nein, Glück ist und bleibt ein Schaumbad mit Hiltrud Linnemann!"

Das Un-Glück nähert sich von hinten, mit schneidener Stimme und asymetrischer Kurzhaarfrisur, vermutlich zurecht aufgebracht:

"Ich hab’ lang nicht mehr so ‘ne beschissene Unterdrückerdenke gehört wie von euch Schweinen!"

"Ich bin ein guter Demokrat, ich beuge mich ihrem Urteil", entgegnete Connor und damit war die Sache für ihn erledigt und den allwissenden Erzähler auch. Ihm waren Menschen, die drei Tage bluten und doch nicht sterben zu suspekt, die Sichelschwänze beginnen sofort mit dem Aufbäumen. Es geht nicht um zeitlose Kunst, es geht nur um’s Sammeln und Klauen. A dreaded sunny day, so I meet you at the cemetry gates...Keats and Yeats are on your side while Wilde is on mine...